Jersey, 26 octobre 1854, jeudi matin, 11 h.

Bonjour, mon cher petit homme, je vous aime, entendez-vous. Le vent, la pluie, la grêle, l’absence n’y font rien. Je vous aime imperturbablement et sans vouloir en démordre. Ça n’est pas gai, comme vous voyez, ni pour vous ni pour moi. Ce qui ne l’est pas davantage c’est le sort de mon pauvre petit parapluie de chambre aussi je viens d’envoyer Suzanne à la recherche de ce nouveau Franklin, trop heureuse si elle en découvre quelque vestige. Pendant ce temps-là j’entends les cris lamentables d’un pauvre petit chevreau^a perdu qu’on tient attaché depuis huit jours, et presque autant de nuits, à la haie en face mes fenêtres dans l’espérance que quelqu’un le reconnaîtra et le réclamera. Jusqu’à présent le pauvre petit n’a pas retrouver son propriétaire mais en revanche il reçoit toute l’eau et toute la grêle sur son infortunée petite carcasse, ce qui me navre. Ma propriétaire l’a abrité pendant ces deux dernières nuits dans les lieux qu’il a presque démolis^b dans son chagrin. Je ne sais pas où on lui élira domicile la nuit prochaine^c mais ce qui n’est que trop sûr c’est que cette pauvre petite bête se désespère et ne sait où donner des cornes. J’en pourrais presque dire autant de moi si je ne m’étais pas engagée à m’amuser, quand même, de tout, partout et toujours. Donc je suis très geaie et vous ? ce qui ne l’est pas autant, geai, c’est l’affreuse nécessité d’écrire tout à l’heure un tas de lettres fastidieuses. Après cela j’aurai le velours^d de la copire. Aussi je vais m’épêcher comme un loup pour avoir plus tôt le bonheur de vous voir nez à nez… dans votre gribouillis.

Juliette